Мир как театр. Эту фразу часто встретишь в наше время. Да и все мы актеры. Истеное лицо, что есть у человека редко показывают. В основном маски, у кого то одна основная, а у других - множество.
читать дальшеМаленькая актриса.
Девочка что смотрит на мир небесно голубыми глазами. Что танцует под дождем. Что смеется с громом. Странное существо, неуловимое, но такое радное. Я не знаю почему хочу просто смотреть на нее. Пусть иногда, пусть из далека, но смотреть, ловить движения и пить их как дорогое вино. Придуманый мир. Театральный пьедистал. Ее нога не когда ни коснется досок этого покрова, что принимает лучших из лучших. Не потому что она не умеет играть. Для нее игра - это жизнь. Танец смерти равен танцу жизни. Весна, лето, осень, зима - любое время она любит целиком и навсегда. Не за то, что зимой белый снег покрывает землю превращая ее в маленькую сказку. Ведь даже мокрая морось в перемешку с талым снегом в серидине ноября будет ее восхищать. Не за то, что весной пробуждаеться жизнь. Даже резкие морозы в мае, что безжалостно вгрызаються в молодые почки будут ее любить. Она любит мир полностью и целиком. Любит не за что-то. Она просто любит, Просто живет, просто радуется. Просто рождается и умерает. Без сожеления. Без слез. Ее провожают восторженые аплодисменты. А она оглядываясь дарит улыбку толпе, что собралась, наблюдая ее танец с молнией. И только я никогда не подойду, не вручу ей букет белых роз. Почему белых не знаю. Моржет потому, что она ассоциируеться у меня с чистотой. Хотя, ей также подойдет и алая кровь тюльпанов и небесная лазурь незабудок. Она не услышит от меня восхищенных речей. Не потому что мне не нравиться ее жизнь-игра, совсем нет, я не смогу произнести не слово. Ведь слова это набор символов, а я хочу ей сказать и дать больше. Но она не поймет моя маленькая актриса. Никогда. Ведь я ни когда не подойду к ней. Я буду любить ее из далека мою маленькую не признаную актрису, что не играет, а живет...